não é ainda poeta o bastante para conseguir

"Se o seu dia-a-dia lhe parecer pobre, não o acuse de pobreza; acuse-se a si próprio, reconheça que não é ainda poeta o bastante para conseguir invocar as suas riquezas; pois para um criador não há pobreza e nenhum lugar é indiferente e pobre."

Rainer Maria Rilke, Cartas a Um Jovem Poeta

não é ainda poeta o bastante para conseguir "

Os triunfos já não o tentam.

O Homem que Contempla

Vejo que as tempestades vêm aí
pelas árvores que, à medida que os dias se tomam mornos,
batem nas minhas janelas assustadas
e ouço as distâncias dizerem coisas
que não sei suportar sem um amigo,
que não posso amar sem uma irmã.

E a tempestade rodopia, e transforma tudo,
atravessa a floresta e o tempo
e tudo parece sem idade:
a paisagem, como um verso do saltério,
é pujança, ardor, eternidade.

Que pequeno é aquilo contra que lutamos,
como é imenso, o que contra nós luta;
se nos deixássemos, como fazem as coisas,
assaltar assim pela grande tempestade, —
chegaríamos longe e seríamos anónimos.

Triunfamos sobre o que é Pequeno
e o próprio êxito torna-nos pequenos.
Nem o Eterno nem o Extraordinário
serão derrotados por nós.
Este é o anjo que aparecia
aos lutadores do Antigo Testamento:
quando os nervos dos seus adversários
na luta ficavam tensos e como metal,
sentia-os ele debaixo dos seus dedos
como cordas tocando profundas melodias.

Aquele que venceu este anjo
que tantas vezes renunciou à luta.
esse caminha erecto, justificado,
e sai grande daquela dura mão
que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.
Os triunfos já não o tentam.
O seu crescimento é: ser o profundamente vencido
por algo cada vez maior.

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"
Tradução de Maria João Costa Pereira

Os triunfos já não o tentam."

Lança a tua sombra sobre os relógios de sol, / e solta ventos sobre os campos lavrados.

''Liberté et patrie'', JLG + Anne Marie Mieville, 2002

Dia de Outono

Senhor: é tempo. O Verão foi muito demorado.

Lança a tua sombra sobre os relógios de sol,

e solta ventos sobre os campos lavrados.

Faz arredondar os frutos temporãos;

dá-lhes inda um par de dias meridionais,

leva-os à sua perfeição e espreme

o final doce e negro do vinho da estação.

Quem agora não tem casa, já nenhuma construirá.

Quem agora está só, vai continuar carente,

vai velar, ler, escrever cartas extensas

e vai cirandar aqui, ali, nas alamedas

sem pouso, entre trémulas folhas densas.

Rainer Maria Rilke

Lança a tua sombra sobre os relógios de sol, / e solta ventos sobre os campos lavrados."

{Senhor, está na hora.}

Heaven Can Wait, Lubitsch,  1943

Senhor, está na hora. Foi imenso o Verão. 

Pousa a tua sombra sobre os relógios de sol 

e solta os ventos pelos prados

Ordena que engordem os últimos frutos; 

concede-lhes mais dois dias meridionais, 

impele-os para a conclusão, e busca 

a derradeira doçura no vinho pesado. 

Quem não tiver agora casa, já não a construirá.

 Quem estiver agora sozinho, assim permanecerá por muito tempo, 

vigiando, lendo, escrevendo longas cartas

 e deambulando pelas alamedas, para cá e para lá, 

desassossegado, enquanto as folhas se deixam levar. 

 Rainer Maria Rilke

 (tradução de Vasco Gato) 

{Senhor, está na hora.}"

Call me by your name (ERA A MORTE A RIR)

VERDES ANOS

Era o amor
Que chegava e partia
Estarmos os dois
Era um calor, que arrefecia
Sem antes nem depois

Era um segredo
Sem ninguém para ouvir
Eram enganos e era um medo
A morte a rir
Dos nossos verdes anos

Foi o tempo que secou
A flor que ainda não era
Como o outono chegou
No lugar da primavera

No nosso sangue corria
Um vento de sermos sós
Nascia a noite e era dia
E o dia acabava em nós

Call Me By Your Name, Luca Guadagnino, 2017

Em nada concordo com a leitura amarga de Richard Brody. Referencial mas a rebentar de Rohmer, CALL ME BY YOUR NAME revela, com a deliciosa precisão da literatura, como a raiz do romance é verbal. Com a cabeça a destilar essências dos clássicos e o corpo a pulsar de jovem no agora, tudo se passa, como Elvis tão bem lembrou, now or never.

«Inquietos, ansiamos por um amparo,
nós jovens demais por vezes para o antigo
e demasiado velhos para o que nunca foi.» 
(Rainer Maria Rilke, Os Sonetos a Orfeu)

https://www.newyorker.com/culture/richard-brody/the-empty-sanitized-intimacy-of-call-me-by-your-name

Call me by your name (ERA A MORTE A RIR)"

Da Natureza, da Arte ou da Vida.

"Para um criador, uma teoria não é nada, não serve senão para as pessoas já mortas."
FRITZ LANG
entrevista a Jean Demarchi e Jacques Rivette
Cahiers nº99, Set. 1959



"A obra de arte é de uma solidão sem fim, e nada está mais longe de tocá-la do que a crítica."
RAINER MARIA RILKE
Cartas A Um Jovem Poeta

"...E é isto, meu caro! É isto que nos torna pobres no meio das riquezas: por não podermos estar sós, por o amor não morrer em nós enquanto vivermos. Dá-me de novo o meu Ádamas e vem com todos os que me pertencem, para que o antigo mundo belo entre nós se renove, para que nos reunamos e unamos nos braços da nossa divindade, da Natureza...."

FRIEDRICH HOLDERLIN
in Hipérion ou O Eremita Da Grécia

"Caça ao Coelho com Pau", Pedro Costa, 2007

Tarrafal, Pedro Costa, 2007

Da Natureza, da Arte ou da Vida."

Memórias, II.

Recordo ainda nitidamente uma ocasião, outrora, em minha casa, quando encontrei um estojo de jóias; tinha dois palmos de tamanho, era em forma de leque, com um rebordo de flores decalcadas sobre o marroquim verde-escuro. Abri-o: estava vazio. Posso dizê-lo agora, passado tanto tempo. Mas, na altura em que o abri, vi apenas em que consistia esse vazio: em veludo, numa pequena elevação de veludo claro, já gasto; no encaixe da jóia que nele se perdia, vazio, num pequeno rasto de melancolia mais claro. Por um instante era possível suportá-lo. Mas talvez seja sempre assim para aqueles que foram amados e ficaram para trás.
Rainer Maria Rilke, "As Anotações de Malte Laurids Brigge"

olha todos os defuntos das molduras nos destroços da casa, o meu avô com a caçadeira que o meu pai recusara a encaixar um cartucho e a arrepender-se do cartucho
- Não são assuntos meus
enquanto as mimosas se alargavam no campo do tamanho da noite, a presença da lagoa assustava-o não pelas rãs ou os tucanos, pela água invisível para cá e para lá no silêncio parecida com o sangue que nos anda no corpo....
António Lobo Antunes, "O Arquipélago da Insónia"



Tom Waits por Anton Corbijn

A minha memória não é uma fonte de sofrimento. Certas partes são como uma loja de penhores, outras como um aquário, outras como uma despensa. Julgo que há um sítio onde a memória se distorce como as imagens nos espelhos de feira e é essa área que mais me interessa.
Tom Waits, outubro 1983

Memórias, II."

''E agora cai a noite de Verão, até onde a vista alcança''

Posle Smerti ( After Death ), Yevgeni Bauer,  1915

''E agora cai a noite de Verão, até onde a vista alcança''"